Ha elegido usted gasolina súper.

Juliette, por Pstrange.

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Podría parecer, que al igual que el fósforo que Juliette anteriormente había utilizado, ella misma había perdido la cabeza. Avanzaba impertérrita, con zancadas hiperbólicas, o apretujadas según los transeúntes y el lugar. No podía levantar sospechas. En su boca, una sonrisa que resultaba desquiciada, pluscuamperfecta, dolorosa en su amplitud. Pasaba por una persona aletargada por la luz de la noche que amenazaba con tirársele encima, sobre su vestido con motivos florales, pero nunca había estado tan despierta.

La última vez que yo la había visto, ella acababa de ser informada del fallecimiento de su madre (ésta ya con los dedos rígidos y los labios ennegrecidos, cromáticamente oscurecidos por algún efecto hemático de esa catarsis final conocida como muerte) y se hallaba a mi lado royendo unas rosquillas, demostrando, con el telón de la impasibilidad a cada lado de su escena de omnipresente pusilanimidad, un deje de despreocupación rayano en el desdén. Luego de unas largas y desesperantes secuencias de desmenuzamientos, combinados con insalivaciones que desembocaban en escandalosas degluticiones (diríamos que fueron tres rosquillas), me dijo que aún tenía en vientre tibio. La muerta, no ella. Desde luego, su grotesca inexpugnabilidad sentimental me sacaba de mis casillas.

No había cambiado mucho desde esta ocasión. Mientras yo conducía, vi su rostro demente, si cabe, más crispado que de costumbre. Aún llevaba el collar del elefante de plata que su difunta madre le había regalado. Su cabello, entre áureo y pelirrojo, seguramente esquilado por ella misma, mostraba demasiada desigualdad en sus mechones: algunos tocaban los hombros y otros, a modo de un denso cortinaje, revestían su espalda mucho más abajo. Me fijé en que llevaba una caja de cerillas en la mano, agarrada con tanta fuerza que incluso el cartón se había deformado bajo la tensión de su pulgar.

Me enteraría después por el telediario de que había incendiado su casa regándolo todo con combustible y que luego se había colocado en medio de la autovía, impasible, interrumpiendo el tránsito de un furgón. “No lo entiendo, era una chiquilla que no le haría daño a una mosca”, decían unas señoras en su entierro. O eso me han hecho saber, yo en ese instante estaba comiendo rosquillas con ella.